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Sin
Mañana
Por
Bernardo Kordon
Lo
molesto ocurre al comienzo. Los familiares alborotan todo en el preciso
momento que uno ansía y alcanza la tranquilidad. Felizmente en
ese mismo instante nos separa de la vida un velo de apretada trama y
un cristal más duro que el acero. Desde el otro lado contemplamos
las últimas imágenes de, la vida, que se desvanecen como
sombras y humo. Un fogonazo gris se traga a los que lloran y rezan.
Ya estoy muerto y mi última imagen del mundo de los vivos es
la de ese joven desconocido que vi asomado en la puerta de mi dormitorio.
Simplemente un intruso que miró con ansiedad y conmiseración
al moribundo. Ese gesto se instala en mí, se identifica conmigo.
Comprendo que ese desconocido que me observa detrás de toda mi
familia soy yo mismo. Es él quien siempre me siguió paso
a paso, y me espió día y noche. Ahora se instala en mí.
En el momento de morir soy como un guante vacío, que se inmoviliza
y enfría. Entonces una mano se introduce para darle nueva vida.
Ya no somos dos, sino uno solo. Ahora soy ese otro que nunca conocí.
Y ya es tarde para encontrarle cualquier semejanza. Lo tengo dentro
de mí. No tiene rostro. Yo tampoco lo tengo. Estamos uno dentro
del otro. Tensos y reposados, esperamos la partida. Igual que en un
avión. A través del duro cristal y del tupido velo observamos
las sombras del mundo de los vivos. Siguen acumulando flores, llantos,
palabras y más palabra. Yo veo a través de los ojos del
otro, y el otro mira a través de mis ojos. A ambos nos sorprende
esa desesperada e inútil dispersión de gestos y más
gestos. Me domina el orgullo de estar muerto y creo que la expresión
de mi máscara no lo disimula.
En esta última espera me acompañan jirones de recuerdos.
Surgen como pantallazos en blanco y negro. Pues detrás del apretado
velo y el duro cristal dejamos colores y sonidos. Ahora las imágenes
son esencias y símbolos: no necesitan palabras. Podemos saltar
con la velocidad de la luz y alcanzar cualquier imagen de las millones
que dejamos como una estela en nuestro paso por la tierra. Muchos muertos
vuelan y de pronto quedan inmovilizados, aferrados en el duro cristal
que separa los dos mundos. Permanecen fascinados ante una imagen, hasta
que se desvanecen en ese espacio sin tiempo. Son seres que no vivieron
plenamente en la vida, y que tampoco se realizan como muertos. Mientras
me conducían al cementerio los he visto debatiéndose como
moscas contra el cristal que nos separa de los vivos. También
alcancé a ver los barrios opacos de mi ciudad, el hormiguear
de los hombres, el tedio de las calles iguales. Un recorrido parecido
al que se cumple para llegar al aeropuerto de Ezeiza, un paseo aburrido
que invita a viajar pronto y muy lejos.
A través del duro cristal me llegaba la confusa imagen de algún
rostro familiar. En especial mi mujer y mi madre trataban de traspasarlo.
Adiviné sus presencias, sin lograr verlas. Esto también
me hizo recordar el aeropuerto, cuando el avión se dispone a
partir, y los que quedaron se despiden agitando los pañuelos,
pero ya sin saber quienes son y a quienes saludan. Entonces la corta
espera se hace tan fastidiosa, hasta que el avión parte, o el
ataúd es depositado en la fosa, y al fin comienza el viaje, y
se tiene la suerte de hendir el mundo sobre el cielo y bajo la tierra.
Percibo una vibración intensa, como la de una turbina de avión.
Yo y el otro, los dos dentro del ataúd, iniciamos el viaje con
un arranque de inaudita velocidad. Ya estamos a muchos kilómetros
del espeso velo y el duro cristal. Atravesamos océanos, continentes,
mundos. No me separo de ese otro que llevo adentro. Imposible saber
si viajamos por el centro de la tierra o por los espacios cósmicos.
Hendimos las tinieblas en una línea recta, como un tren subterráneo
que nos llevase a las antípodas. A veces el viaje se matiza con
sorpresivas eclipses. Reconozco la curva ascendente del subte de Buenos
Aires al pasar la estación Alberti en la línea A, y vuelvo
a recorrer la línea D cuando se tuerce graciosamente entre Tribunales
y Callao. De repente iniciamos un recorrido vertical, y caemos como
plomo en un pozo que abarca el mundo entero.
No sé si el ataúd se deslizó un par de centímetros,
o bien terminábamos de recorrer años luces en la galería.
Lo cierto es que dominó la seguridad de haber llegado. Todo estaba
absurdamente quieto, como cuando despertamos en un tren y lo encontramos
detenido. Entonces me incorporé. Me resultó muy fácil
subir a la superficie.
Salgo a la luz y me encuentro en el cementerio. Ya no veo el velo espeso.
Comprendo que ese viaje cuya duración no puedo estimar me ha
vuelto a situar al otro lado del cristal. Ahora no sólo reconozco
los detalles de mi tumba, sino que a una distancia de cincuenta metros
diviso el regreso del cortejo que me acompañó hasta mi
última morada. Pero mi última morada es el universo que
ahora crece y también se empequeñece en nuevas dimensiones.
De un solo impulso estoy encima del cortejo. Los contemplo uno a uno:
insignificantes y lamentables como todos los vivientes.
Vuelo hasta mi casa, y ahí los sorprendo en mi velorio. Me molesta
el olor de las flores. Entro entonces en mi dormitorio y allí
estoy agonizando. Salgo a la calle y me veo andando en mi último
paseo. ¡Cómo estoy avejentado! Nunca me di cuenta de ello.
Salto pues al parque de Palermo y me veo pedaleando en mi bicicleta
de media-carrera. ¡Qué joven soy! Pero jamás tuve
conciencia que era joven. Nunca pensé en mí, sino en el
maldito mañana. ¿Por qué? Se lo pregunto a quien
llevo conmigo, y ese otro me lo pregunta a mí. ¿Por qué?
En la vida no hice otra cosa que esperar mañana, ese cáncer
del mundo de los vivos. ¿Qué es el mañana? Se lo
pregunto al otro, lo grito al viento, y el viento lo ulula al mundo.
¿Qué era ese mañana que devoró mi vida?
Aquí nadie lo sabe. ¡No existe mañana en el mundo
de los muertos! Solamente hay un presente tenso como un cable de acero
que sujeta todo el universo.
Ahora me resulta fácil conocer el pasado, esa secreción
de los hombres, una baba ligeramente fosforescente que dejan en su arrastrada
y engañosa marcha. No necesito escuchar sus voces. Veo por transparencia
como los muerde la angustia del tiempo. Realmente no deseo reencarnarme
en ninguno de esos desdichados. Prefiero elegir a uno para liberarlo
de ese maldito mañana, un guante vacío donde introducirme,
y conmigo ese otro, que a su vez lleva otro y otro dentro de sí,
seres que nunca nos conocimos en el Reino de la Dispersión y
somos Uno en el negro diamante del presente infinito.
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